Reflexión tonta

Los héroes mueren. Los amigos, al cabo, se resbalan de las manos. Los sueños en sueños quedan: inalcanzables, pues sólo eso los afirma como sueños. Las casas se derrumban y los niños crecen. Y un día acristalado como el de hoy, cual pared blanca sobre la que no hay posibilidad de escapar, es síntoma de que la melancolía barata que se desprende de cada una de estas líneas no es culpa mía. Faltaría más. Los amaneceres tienen final, y uno tras de otro, van siempre acabando. Se agotan. Se exprimen, y sus restos huyen desprovistos de fidelidad ante nuestra siempre finita mirada. ¿Qué es sino fugacidad el diagnóstico de la vida? Nuestra presencia, nuestra torpe imagen móvil, se esfuma de nosotros mismos a cada instante. Todo se pierde, todo muere, salvo el tiempo. El tiempo siempre nace, para con ello envilecerse más ante nuestros desvalijados rostros, los cuales quema cada día sin piedad o conmiseración alguna.

El mundo está repleto de tumbas. Por doquier. De muy distintas formas, colores, tallas y épocas. Siempre, tras de ellas, se esconden vidas. Vidas arrebatadas. Una guerra es poco más que la consecuencia de vivir. Vidas muertas; todas, terminan en un foso de escasos centímetros, sepultadas por la desidia humana, por la soledad de un terreno pedregoso, de un suelo frío, áspero, huero, y de un cielo que moja, que llora si acaso para perdonar su nuevo día en el cual nada será semejante al anterior, en el cual nosotros ya no estaremos. Frente a esto, almas, espíritus, males, bondades, llamas o purgatorios, me son insignificantes. Las religiones son tupidas redes de mitificaciones que se ofrecen a nosotros con el objetivo de dilapidar la realidad: de falsificar y hacer bello aquello que es certero por sí, y como certero, horrible. De existir un dios, o varios, dejarían inmediatamente de denominarse dioses. ¿Y qué es entonces una congregación masificada de personas que afirman la existencia de algo que no es? La religión es mentira. Como toda palabra, como todo calendario, como las banderas: pegamentos. Son códigos, de interpretaciones, son vanos laberintos en los que perderse hasta el momento de hallar el mármol frente a nuestros rostros. No hay justificación alguna, no la hubo en dos siglos de pensamiento y no la habrá nunca: el tiempo mata. El reloj nos aniquila. Siempre. La ruda lengüeta llamada vida no es sino una cinta que nos va transportando, inconsciente e incluso plácidamente, hacia su boca. Y no hay más. No hay.